El discreto desencanto de la burguesía

"Ella presumió siempre que las cosas no eran lo que parecían, que todas las cosas tienen que cambiar sus formas, que todos los personajes tienen que soportar, incluso en los más familiarizados con ellos, un elemento de fría sorpresa, incluso de horror. Que su vida era este juego de ilusión, que no debe haber nada seguro excepto la incertidumbre, ni suelo mas firme que la superficie vidriosa de la marea de la tarde y el rumor lejano de las olas. Todos sus días eran sus noches, y todas sus noches eran sus días, y había un eterno crepúsculo, una ofuscación de caras, una confusión fundamental"  Marguerite Young.  Miss MacIntosh, my darling. 1965

Bodegón

Juan Gris. 1913

Grafito y lápices de colores sobre papel de seda.

Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid

Vieja friendo huevos. Diego Velázquez, 1618

Oleo sobre lienzo.  

Galería Nacional de Escocia, Edimburgo

Cascada.  M.C. Escher. 1961

Litografía. 

Enjuaguar la quinua en un colador fino hasta que el agua salga clara. Escurrir y trasladar a una olla. Agregar el agua y la sal. Llevar a ebullición. Tapar. Reducir el fuego a medio-bajo hasta que el agua sea absorbida.

E2 mira la televisión con gesto concentrado.  Las caricaturas amarillas vociferan desde la pantalla. 
-Por qué no vas nunca a acompañarme a la discoteca? Me aburro sólo en esa cabina, poniendo música toda la noche. 
-No me gustan las discotecas.  La música a ese volumen me lastima los oídos
“Marge, ¿qué te pasa? ¿Tienes hambre? ¿Sueño? ¿Gases? ¿Gases? ¿Son gases? ¡Son…gases! ¿Verdad?”
-Podrías quedarte un rato nada más
-Tal vez.  Uno de estos días.
“¡No conquistas nada con una ensalada…No conquistas nada con una ensalada…No te engañes, Jimmy. Si una vaca tuviera la oportunidad, te comería a ti, y a los seres que tú más quieres.”
-Bueno.  Ya me voy entonces.
-Buena suerte.  Tal vez podrías traer algunas de tus cosas y te quedas aquí al salir.  Te queda más cerca que ir a tu casa, a esa hora de la madrugada. 

Revisar la etiqueta primero. Indica si la ropa tiene que lavarse de forma especial. Los símbolos internacionales dicen acerca de cómo lavar la prenda. Una imagen similar a la vista lateral de un cubo con agua. Si tiene escrito un número, éste indica la temperatura (en grados Celsius) que se debe utilizar. Si hay una mano en lugar de un número, la prenda debe lavarse a mano. Una X significa que no debe lavarse. Triángulo indica las opciones respecto al blanqueador. Triángulo blanco significa que puede ser blanqueada Triángulo negro o X significa que no debe blanquearse.

Una vez que la plancha ha alcanzado la temperatura adecuada, extender el cuello sobre la tabla de planchar y pasar la plancha por el interior. Doblar por el pliegue natural y planchar el exterior, sobre lo largo de la doblez.

La pantalla alumbra el cuarto con un resplandor incierto.  Los videos granulados muestran a cantantes de pop de décadas pasadas girando en coreografías artificiosas.
"I fell in love with San Pedro. Warm wind carried on the sea, he called to me"
-He pensado que me gustaría estudiar. 
-Es una gran idea. Estudiar que cosa?
-No sé.  Enfermería tal vez
"Well I, I set my sights on you, and no one else will do. And I, I've got to have my way now, baby and no one else will do"
-Hay una escuela de enfermería a dos calles. Deberías inscribirte
-No puedo.  No tengo suficiente tiempo.
"Blonde waitresses take their trays, they spin around and they cross the floor. They've got the moves, oh whey oh, you drop your drink then they bring you more"
-Podrías estudiar algo de noche, y dejas el trabajo de la discoteca.
-Pero necesito el dinero
-Te ayudo con lo que más pueda. 
-Puedes tener razón. Igual lo que me pagan en el antro es una miseria.

Escisión policromática.  Acrílico sobre cartón y computación gráfica.  2012. 

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La orina de perro es una combinación de amonio, bacterias, hormonas, nitrógeno y ácido úrico. El ácido úrico crea un olor persistente, incluso después de haber limpiado las manchas.
Combinar una parte peróxido de hidrógeno con dos partes de agua. Dejar que la mezcla repose en el área durante cinco a diez minutos antes de secar la humedad.
Antes de fregar el suelo, quitar la suciedad superficial, migajas, polvo, pelo, barriendo para que quede limpio de sólidos.

-La perra se ha hecho pipí en el suelo
-Sí.  Olvidé sacarla al parque.
-Tu uniforme ya está planchado.  Creo que se te hace tarde para tus clases.
-No tengo que ir
-Por qué?
-Pedí cambio para tomar clases de día.
-Y tu trabajo de la peluquería?
-Renuncié.

Limpiar los calamares antes de cortarlos. Mantener bajo agua corriente fría. Girar suavemente la cabeza del cuerpo. Tirar el contenido del cuerpo en un solo movimiento. Cortar los tentáculos de la cabeza y desechar la cabeza y el interior del cuerpo. Quitar el cartílago delgado del interior, tirando de la punta. Despegar la cubierta exterior del cuerpo y las aletas laterales. Guardar las aletas. Enjuagar la cavidad interior.
-Que es ésto?
-Anillos de calamar
"Primero invade mi territorio, me quita mis amigos, luego se reirá de mi forma de andar, probablemente. Y ahora me arrebata el derecho a criar a un hijo desobediente y respondón"
-Calamar? como un pulpo o algo así?
-Sí.  Algo parecido.  No lo quieres?
"-Oye, Marge, háblame un poco de ti. -Bueno, conocí a Homero en el instituto. nos casamos y tuvimos a tres hijos preciosísimos. -¡Oh! Tienes tantas cosas que contarme. -La verdad es que ya te he contado casi todo."
-Nunca he comido algo como eso
-Prueba uno al menos
-No me gusta
-Si quieres te puedo freír un huevo, entonces

"La vida es una catarata,

somos unos en el río

y otros después de la caída.  

Nadando a través del vacío, oímos una palabra.

Nos perdemos a nosotros mismos, pero lo encontramos todo"

Aerials.  System of a Down

Toxicity.  2001.  American Recordings

Volti e Fantasmi.  Ennio Morricone. 

The Best Offer Soundtrack.  2013.  Time Warner

誰か 誰 だ

" ¡Tú! ¡Ya no me envíes el aroma

del ardiente bálsamo

de tus dulces jardines nocturnos!

En mis mejillas sangra el pudor

y en torno a mí vibra el aire estival.

Tú… refresca mis mejillas

con inaromáticas, inapetentes

hierbas nocturnas.

Pero ya no más el hálito de tus anhelantes rosas,

pues atormenta mi rubor"

Mi rubor. Else Lasker-Schüler. Poemas selectos. 1917

Momentum.  Instalación por United Visual Artists. 

Barbican Curve Gallery.  Londres 2014

El local parece querer colapsar sobre si mismo.  Un largo pasillo flanqueado por paredes de estuco desconchado que salpica de escamas de pintura el suelo.  Algunas sombras deambulan en distintas direcciones, haciendo sonar sobre el embaldosado las sandalias. Un parasol raído cubre del sol un par de sillas de polipropileno que fueron blancas en tiempos mejores. Las yerbas crecidas del patio interior cruzan la frontera del concreto con sus raicillas mientras ondulan despacio con el viento.  La puerta desajustada deja salir una nubecilla blanca. El borde de la puerta se arrastra un poco por el suelo, con un chirrido.  No parece haber nadie. Silencio interrumpido únicamente por la maquina del baño turco que tose intermitentemente el vapor.  Las hojas de eucalipto, ocultas en la poceta, exhaustas de sus compuestos volátiles, no huelen ya a nada. Queda solo la transpiración de un numero incierto de pasados cuerpos anónimos.  Es tiempo de salir.  En el recodo mas oscuro, un dejo levísimo y azucarado en el aire, delata la presencia de alguien. Una presencia marcada apenas por una silueta vaga.  Un acercamiento. Unos labios tocan los míos. Un contacto eléctrico. Una retirada involuntaria, buscando al tacto la perilla de la puerta, escapando con un sabor incierto a beso todavía en los labios. La lampara del vestidor emite una luz parpadeante. Horario de dos a ocho.  Sus tubos fluorescentes, ennegrecidos en los extremos, zumban como un escarabajo volando.  Por favor depositar la toalla en la cesta. El mostrador de madera deja caer las diminutas esferas de la acción del comején, como una lluvia imperceptible.  Los martes, dos por el precio de uno.  Las llaves se entregan en la recepción, y por fin la calle con su río de automóviles y la acera con su río de gente. El viejo parque con la tumba del fundador de la ciudad, salpicada de grafitis.   La vieja banca de madera enmohecida. Las piedras del fondo del estanque artificial se secan al sol de los charcos de lodo que dejó la ultima lluvia.   En un tiempo, el agua corría desde el mecanismo oculto detrás de la pared de rocas falsas y las carpas ondeaban su dorso dorado.  Ahora solo pequeñas manchas de algas verdosas. Un par de niños van a saltos de un bloque de concreto al siguiente tratando de vadear un agua imaginaria.
-Mira, Manuel: Un moustro.
-No se dice moustro. Se dice moustruo.
Una nube gris enorme pasa sobre el cielo de un gris mas claro
-Y, y tiene, eh... tiene una candela. De fuego
-Pero es una candela negra que no se ve
La ultima luz del día hace excepcionalmente amarillo el disco amarillo de la flor del hibisco.
El pequeño índice regordete describe un circulo.
-Ya no mas, niños. Les he dicho mil veces que no se señala a la gente.

La nube gris avanza pesadamente descubriendo un jirón diminuto de celeste.  De nuevo el tenue olor a dulce
-Esta ocupado el asiento?
-No. Adelante.
Un hombre joven. En sus ojos brilla algo similar a una pregunta.
-Se acuerda de mi? Estaba allí, en el turco.
-Lo recuerdo, desde luego. Nos dimos un beso
Extiende su mano.  El contacto de sus dedos es tibio.  Dice su nombre.  Una vez conoci a alguien por ese nombre.

La sombra de la mirada del otro.  Acuarela sobre cartulina.  2012.

-Espero que no le incomode que lo acompañe.
-No, en absoluto.
-Se ha puesto todo rojo.
-Yo... Es una reacción involuntaria.  Lo siento.
-Hacía mucho que quería hablar con usted.
-Nos conocíamos ya acaso?
-Nos hemos visto.
-Donde?
-Donde va usted a tomar la merienda todos los sábados en la tarde.  Te negro con limón y una galleta de linaza.  Cierto?
-Atiende en ese lugar?. No me había fijado.
La conversación se alarga, la oscuridad cae, las farolas se encienden.  Antecedentes y confidencias. Estudió hasta la secundaria.  Vive con su abuela y sus hermanos pequeños. Durante el dia sirve mesas y durante las noches pone música en una discoteca. Pregunta sobre mi vida y trato de evitar los detalles.
-Y con quien vive?
-Vivo solo.
-Pero me dice que su mamá vive aquí mismo.
-Así es.
-Porque no vive con ella entonces?
-El resto de la familia y yo estamos...distanciados.  Si estuviera viviendo con ella, no irían a visitarla.
Una llovizna menuda cae.  Caminamos por las calles.  Compartimos empanadas de una venta ambulante.

-Y este es el sitio.  Tendrá que disculpar, pero hace poco que vivo aquí y no tengo muebles todavía.
-Tiene un perrito.
-Es hembra. No es en realidad de mi propiedad.  Vino por su propia cuenta a acompañarme.
-Como se llama?
-Eleuteria
-Que raro.
-Estaba abandonada. No se su nombre original.
-Pero no es un nombre de perro.  Es un nombre de gente
-Un nombre es tan bueno como otro cualquiera, supongo. No creo que a los animales domésticos les importe demasiado. Lo importante es que nos hacemos compañía.
-Está nervioso?
-No, porque lo dice?
-No mira a los ojos cuando habla.
-Es verdad.  No lo había notado.  No es muy educado de mi parte.  Desea usted café?
El agua borbotea dentro de la cafetera con un sonido ronco. La televisión murmura las noticias de la noche.

A pesar de haber pasado hace mucho la hora de dormir, sigo despierto.  Conversación. Sexo.  Un poco mas de conversación.  Al fin, E' duerme profundamente a mi lado, sobre el colchón inflable que hace las veces de cama. La oscilación de su pecho al respirar transmite de algún modo una sensación de seguridad largamente olvidada.

"Te vi.

Saliste entre la gente a saludar.

Los astros se rieron otra vez.

La llave de Mandala se quebró.

O simplemente te vi"

Un vestido y un amor. Fito Paez.

El amor después del amor. 1992. Warner Music.

"Tengo

 la piel cansada de la tarde gris, tan gris.

Guardo

Guardo los verdes, verdes de tu bosque.

Voy

con ramas secas a buscarte.

Después llego hasta vos

como la tarde."

Tengo la piel cansada de la tarde.  Piero de Benedictis. 

Pedro Nadie.  1970. CBS

Sit tibi terra levis

"Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.
Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.
No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas."

Día de otoño. Rainer María Rilke. 

Nightscape.  Jee Young Lee  

Fotografía. Serie Daze: Stage of mind.  2012

La Madre ha dejado la bolsa con sus cosas sobre la cama tendida mientras inspecciona el lugar. 
-Es muy pequeño, pero es lo que se puede hacer por ahora.  En todo caso es mejor. Al menos aquí no se filtra la lluvia. 
-Habría preferido quedarme allá todavía
-No tiene sentido. Los funcionarios hicieron ya lo suyo. Los listados están hechos.  Ya solo queda esperar y no es ese un buen lugar para esperar. 
-Y si se roban todo?
-No importa.  Solo son maderas y cartones.  No va a necesitar eso para nada cuando entreguen la casa nueva.
-Quien sabe cuando..
-Mas temprano que tarde. He ido al sitio.  Ya las obras están en marcha.
-Lejos?
-Lejos, si.  
-Ha de ser una casa de esas pequeñitas como alcancías que construyen ahora
-Seguramente. Pero una casa al fin y al cabo.  No se ha perdido todo.  

La dueña de casa nos ha dado el recorrido reglamentario: La cocina comunitaria.  El baño compartido.  El pasillo flanqueado por las puertas de los otros inquilinos.  El portal que se cierra todas las noches a las diez.  De nuevo el pequeño cuarto con su ventana que se abre hacia ninguna parte.  La Madre suspira mientras guarda sus pocas pertenencias en el viejo armario. 

-Necesito que me acompañe a hacer una visita.
-A quien?
-Su prima Evelina.
-La de Rosario?
-Si, la mayor.  Está enferma.
-Que tiene?
-Le salió una llaga en la nuca. Hace tiempo ya.  Nunca le hizo caso.  Resultó ser cáncer. Estuvo en el hospital pero los médicos la desahuciaron. Dijeron que era mejor que se la llevaran para la casa.  
-Y vamos a ir hasta su pueblo?
-No. Está aquí mismo. Ella estuvo muchos años de doméstica interna, y los patrones estuvieron de acuerdo en recibirla en la casa. 
-Y porque no la llevan con su familia? 
-Usted sabe que ellos viven muy lejos, allá montaña arriba.  Queda muy difícil sacarla de allá cuando sea necesario.  Además esa pobre gente no tiene ni idea de manejar esas mangueras que le pusieron para alimentarla ni de como ponerle la droga que le mandaron
-O sea que le van a poner una enfermera particular.
-Precisamente. Es que le querían pedir a usted el favor 

La habitación del servicio queda al fondo de la casa, después de la cocina y del cuarto de lavado.  Un ramillete de iconos anida en un ángulo de la pared. Olor a antiséptico y a velas encendidas.  Caras compungidas de familiares vagamente reconocibles, largamente no vistos.  Abrazos, reverencias y cortesías. 

-Se acuerda, mijita, de su primo? Usted lo cargaba de pequeño.
-El bebé que no lloraba nunca, claro.  Es muy raro que un bebé no llore nunca. Es difícil de olvidar.  Siempre mirando todo tan fijamente.  Que alto que está ahora...   

Discontinuidad hiperboloide.  

Carboncillo sobre papel. 2014

El mantel de plástico tiene estampados de frutas  impresos en una tricromía discordante. El plato de peltre tiene una mancha oscura donde se ha desconchabado su esmalte.
-Tómese la sopa, mijo, mientras todavía esta caliente.
-Si, gracias.
-Sigue muy mal?
-Mal, así es.
-Ha seguido perdiendo la cabeza? Sigue con lo de..?
-La criatura oscura que se agazapa a los pies de su cama. Si.  Es cada vez peor
-Dice cosas muy raras. Ayer me dijo que no quería que usted estuviera allá.  Que la cosa le habla a usted y usted hace como que no la escucha.
-El tumor se ha extendido por su cerebro.  es una reacción usual en estos casos.
-Ay pero usted se ve tan demacrado.
-No ha sido posible dormir estas ultimas noches, la verdad.
-Y esas bolas negras que tiene detrás de las orejas que son?
-Ganglios linfáticos.  Están infiltrados por células malignas
-Por eso son tan duras?
-Si, por eso.

La noche pasa despacio.  El goteo de morfina se desliza imperceptiblemente por el tubo transparente.  El dolor permanece sin embargo. Cada vez mas omnipresente.Gigante.  El insomnio hace terrible el caer de los minutos, y la consciencia se hace febril, pero amanece y el amanecer trae una calma pequeña a la tormenta.  Su gesto se ablanda y articula algunas palabras quedamente.

-Si hace bueno quisiera salir al jardín.
-Me parece bien.  Hace mucho que no sale al sol.  Le hará bien.
-Será que mi mamá viene hoy?
-No. Ella se fue para el campo, recuerde. Regresará el domingo.

Los arrayanes del patio se encuentran en flor, y los pájaros se enzarzan en sus batallas de canto desde sus ramas.  Al otro lado del alto muro, el rumor de los primeros automóviles que se apresuran por la avenida huyendo al inicio de la hora pico.  Las ruedas oxidadas de la silla de ruedas chirrean al avanzar sobre el césped

-El viento dejó de soplar de repente.
-Es verdad.
Las azaleas del jardín sostienen sus corolas perfectamente inmóviles.

-Los pajaros se quedaron callados de pronto
-Es verdad también.
-¿Que fue lo que me puso ahora?
-Lo de siempre.  Morfina
-Pues esta vez si me ha quitado el dolor.
-Cuanto me alegro.

El cielo permanece imperturbable en su resplandor dorado.

-Estoy soñando?
-No
-No es el mismo lugar.  Parece el mismo lugar pero no es el mismo lugar
-Cierto.
-Que es?
-Un paso
-A donde?
-Entre el el sueño y el silencio
-Quisiera quedarme.
-Es imposible. Hay que partir. El emisario estará aquí pronto.
-No se vayan. Acompáñenme
-No se supone que esté aquí. No puedo ir. La entrada al silencio sagrado me está prohibida.

"Ha terminado el verano.

Flores y besos se han ido.

Y me quede

encerrada

en su luz.

Ha terminado el verano, los días de otoño vuelven a brillar.

ha terminado el verano, la tarde y el día

y me voy sin llorar. "

Tormenta.  1970. 

3ZE-3711. VIK-RCAVictor