El advenimiento de la Angustia

Niña en vestido de abejas. Maggie Taylor

Montaje fotográfico en Adobe photoshop - 2004

"La miel es la palabra de Cristo,
el oro derretido de su amor.
El más allá del néctar,
la momia de la luz del paraíso"

Canto de la miel. 1919

"Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos

..

Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos.
crepitantes, mordientes. estremecidos, agrupados,
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La luna!!

Luna y panorama de los insectos. 1930.

Mi libro pierde las hojas. La maestra me ha regalado cinta adhesiva para remendarlas.  García Lorca se desmorona entre mis dedos.  El ejercicio de la tristeza ha sido un éxito. He podido comprenderla. Por momentos se ha hecho tan densa que he sentido un sabor amargo en los labios.  Los campesinos que se reúnen en la fonda del camino se ríen cuando paso de regreso de la escuela. A veces silbidos. Epítetos.  Algunos aparecen en el diccionario de referencia, otros no, pero me hago ideas aproximadas sobre su significado.  Desearía no tener que ir sólo, pero los hermanos son grandes y hace tiempo que ya no van a la escuela.  Con el paso de las semanas aprenden a ignorarme de nuevo y la verguenza cede un poco, hasta el punto de no ser paralizante.

El Padre me ha preguntado que deseo que me traiga del pueblo cuando regrese.  Un periódico entero.  Quiere saber si no preferiría unos dulces, tal vez.  No.  Cuando regresa me alarga el periódico enrollado.  Grueso fajo de papel (contiene sumplementos).    El suplemento literario esta dedicado al Marqués de Dalí de Púbol.  Primorosas ilustraciones a color. Algunos textos compuestos por él mismo.  discute sobre la belleza de la curva en la forma del trasero del rinoceronte y como se extrapola a la curvatura de la corola del girasol. Explica que le gustan las moscas, pero no todas las moscas. Las grises y tristes que parecen  salidas de un cubo de agua sucia no le gustan.  Solo las de aspecto alegre que parece que llevaran un diminuto abrigo de alpaca.  Hay una entrevista con Ian Gibson donde explica su teoría sobre la relación romántica entre Lorca y Dalí durante su tiempo compartido en la Residencia de Estudiantes de Madrid (1918-1928).

Geometría 7. La caducidad de la memoria. 

Intaglio sobre cartón piedra. 2001

La finca más cercana esta a algunos kilómetros al este.  Sus dueños son más ricos que el dueño de la nuestra.  La entrada principal esta perpetuamente cerrada porque nunca vienen. Detras de la reja hay una Piscina en la que nadie nada.  El servicio debe utilizar la entrada de atrás. Debo ir a la primera hora a diario, porque las vacas se ordeñan antes del alba. La vieja señora tiene un acuerdo con la Madre. Una canastilla de huevos por una caneca de leche.   La fachada posterior de la casona no se parece a la principal. es vieja y derruída.  En sus cien grietas, diminutas abejas han construído cien chimeneas delicadísimas de cera, desde donde despegan a sus vuelos.  El Padre alguna vez ha mencionado que estas pequeñas abejas se llaman angelitas, y que producen la mejor miel que existe.  Gran patio con enormes piedras de río que parecen fuera de lugar, puesto que ningún río pasa cerca.  El Señor de las Abejas siempre esta ahí, fumando un cigarrillo recostado a la pared, o arreglando su motocicleta, después del ordeño. Las abejas vuelan a su alrededor, sin que él las note.  La vieja señora es su madre. Buenos días. Con permiso. Ella siempre espera en la cocina y llena la caneca con un cucharón de hojalata abollado.  El día de hoy no se encuentra - está de viaje.  El escupe. Arroja la colillla y la apaga con la suela de la bota.  Me ha entregado la caneca de leche convenida.    Se acerca y me mira detenidamente.  Con rubor miro a la pared.  No puedo contestar a sus preguntas. Está enterado del incidente, igual que todos. La verguenza es intolerable de nuevo.  Quiere mostrarme algo. Dice que me gustará.   De sus pantalones sale su sexo, que apunta hacia el cielo con una pequeña oscilación.  El texto de anatomía contiene algunos diagramas y una explicación general sobre el mecanismo, pero nada como esto.  No puedo moverme, cercado por el fuerte olor a hombre.  Huele a sudor, y almizcle y tabaco y ciruelas verdes.  Huele como el Hambre.  Quisiera llorar pero no puedo.  Tendido sobre la gran piedra, siento como forcejea para bajar mis pantalones.  Me sostiene del  brazo contra mi espalda. Respira agitadamente.  De pronto, el dolor. El dolor es como una corriente eléctrica que sube por la espina dorsal.  He tratado de liberarme con un movimiento brusco.  Con un crujido, el húmero se ha salido de su cavidad en el hombro.  La neuromatriz se ha fragmentado en mil con un destello cegador, dentro de mi cabeza.  Por un momento, el vacío.  De el vacío ha aparecido una abeja, de aspecto alegre y que parece llevar un diminuto abrigo aterciopelado. 

-También a tí te envían los Destinos?

-Así es.  Soy la Angustia

-para que te envían?

-yo enseño la manera de encontrar la fuerza dentro de sí. Es imprescindible que lo aprendas

Angustia.  Carboncillo sobre papel.  2005

La abeja se aleja volando en su danza aérea.  Bajo la primera luz del sol resplandece un arcoiris diminuto en la superficie de un charco de agua.  Probablemente la motocicleta tiene una fuga de aceite.  El dolor regresa de repente, y recuerdo donde estoy.  Su carne palpita dentro de mí como un corazón. 

He dicho a la Madre que me he caído en el camino de regreso.  No podría contar nunca lo sucedido. Dirían que yo lo había pedido.  Me culparían de nuevo.  Me han llevado al hospital del pueblo. Es una construcción vieja, de paredes desconchadas. Huele a antiséptico y vómito.  Larga espera. Con un tirón seco la cabeza del hueso regresa a su cavidad y el dolor cesa. Un cabestrillo azul.  Un día y otro día.  Intento fútilmente el ejercicio de la rabia. Nada. El ejercicio del odio es inútil tambien. Incluso he perdido la tristeza.

"Justo cuando las nubes se van a dormir

se nos puede ver en el cielo.

tenemos angustia y estamos solos.

Dios sabe que no quiero ser un ángel"

Engel.  Rammstein y Christianne Herbold.  Sehnsucht - 1997 (Motor/UMG)